Se já leste «Piranesi» e queres mais daquela sensação.

Apresenta-te um mundo que já aconteceu. Chegas depois.

O que distingue *Piranesi* de quase tudo o resto na ficção literária não é a estranheza do seu cenário. É a relação entre o narrador e o mundo que habita. Piranesi não compreende onde está. Já está lá há tempo suficiente para o mapear, para lhe dar um nome, para o amar — mas não compreende a sua origem, o seu propósito, nem o que significa o facto de ele estar ali. O leitor compreende antes dele. É nessa lacuna — entre o que o narrador sabe e o que o leitor começa a suspeitar — que o livro ganha vida.

Esta não é uma técnica comum. Na maioria das obras de ficção, a diferença entre o que o narrador sabe e o que o leitor sabe é resolvida o mais rapidamente possível. Piranesi alarga-a deliberadamente, mantém-na com cuidado e, quando finalmente se colmata, o efeito não é a satisfação de um enigma resolvido, mas sim a tristeza de algo compreendido demasiado tarde.

Se é essa a sensação que procuras — livros que te apresentem um mundo com uma história, um narrador que se encontra no seio de algo que não consegue ver na totalidade e um desfecho que causa danos em vez de reparar —, existem muito poucos. Mas existem.

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As qualidades que fazem da Piranesi o que ela é.

O mundo é mais antigo do que a história.Os salões de Piranesi já existiam antes de ele chegar. As estátuas foram esculpidas por alguém. As marés seguem uma lógica que ele consegue observar, mas não explicar. A história do local antecede a capacidade do narrador de a compreender. É isso que faz com que pareça algo arqueológico, em vez de inventado — estás a ler os vestígios de algo que ocorreu antes do início da história.

O narrador não sabe o que há lá dentro.Isto é diferente de um narrador não fiável. Piranesi não está a enganar o leitor. Está a relatar com precisão o que observa. O problema é que as suas observações são filtradas por um quadro de compreensão que, por si só, é incompleto. Ele deu nomes aos salões. Contou as estátuas. Mapeou as marés. Nada disto lhe diz o que é a casa, nem por que razão ele se encontra nela.

É a prosa que dá o tom.Piranesi lê-se como um documento — preciso, observacional, escrito por alguém que aprendeu a registar cuidadosamente, porque é através do registo que mantém a sua perceção do mundo. O estilo da prosa é indissociável da psicologia do narrador. Não é possível separar a forma como está escrito do seu significado.

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Uma fortaleza na montanha. Quinhentos anos de silêncio. Registos que não batem certo.

ASHWANA é um romance cuja ação se desenrola numa fortaleza nas montanhas, quinhentos anos após uma catástrofe que ninguém dentro da fortaleza compreende totalmente. A instituição que governa o Fort Kael — a Divisão de Levantamento, a Autoridade Territorial, o Arquivo — foi criada para gerir as consequências de algo. Os seus registos são precisos, burocráticos e deliberadamente incompletos. O sistema de classificação possui uma divisão selada. O mandato fundador é anterior à explicação que deveria conter.

Kira Ashvane chega ao Fort Kael como aprendiz de topografia. Passou três anos a ser exatamente o que não é: uma pessoa comum. Então, o Ashwaste — a zona proibida no coração do território montanhoso — entra em movimento. E o Comandante Rael Edenmoor convoca-a antes mesmo de ela ter terminado o pequeno-almoço. Ele já sabe quem ela é. Já o sabe há três anos.

O que ASHWANA tem em comum com Piranesi não é o enredo nem o cenário. É a relação entre o narrador e o mundo em que se encontra. Os registos existem. As classificações existem. O mandato existe. Nenhum deles diz à Kira — nem ao leitor — o que é realmente o Ashwaste, o que aconteceu há quinhentos anos, ou por que razão o comandante está no Fort Kael há mais tempo do que qualquer ficheiro pessoal explica.

O mundo já aconteceu. O arquivo é o que resta. A história é o processo de o ler corretamente — e de descobrir que lê-lo corretamente não é o mesmo que compreendê-lo.